David Abiker

Tu es contre moi, tout contre

Le cancer, plus collant tu meurs. Guéri ou pas, tu vis avec. Tu te roules dedans, comme dans les herbes folles, histoire d’entretenir un vieux compagnonnage ; ne pas quitter la peur, complètement, et la garder sous ton oreiller. C’est un deuil en même temps qu’une drôle d’intimité dont on se passe sans vraiment se passer. Il y a des choses qui se terminent sans finir vraiment. Il y a des fraternités qui commencent, d’autres qui se poursuivent. Il est là le vieil ami. Il se manifeste régulièrement. Une connaissance qui meurt, un examen à refaire, un lecteur qui va de mieux en mieux, un copain qui passe juste à côté. On se compare à coups de rayons X, de bistouris et de détails cradingues. Camarades de tranchées. Ca fera trois ans bientôt, et toi ? Juste un mois, je débute. L’autre ? Tu ne savais pas ? Le poumon remarque, ça pardonne pas, il a tenu 7 ans. Merdalor ! On fait des concours de bites de victimes. On se colle, on se frotte, on se renifle comme s’il ne fallait pas quitter cette zone interdite où l’on est passé ou d’autres ont trépassé ; une salle d’attente où peut-être on repassera. Plus tard hein ? Billard à trois bandes avec "l'ami retrouvé". Oui, plus tard, c’est mieux comme ça. Alors pour ne jamais oublier, pour ne jamais être pris à revers, pour éviter de vivre dans la fausse joie, on garde une petite pensée pour lui. On se roule dans la bouche son goût de revenez-y. On va au scanner recueilli comme au temple, on se rapproche incidemment des initiés, on se perd en heures de conversation toute pleines de mansuétude. On goûte ses propres larmes car elles ont le sel de la vie. Tout ce cinoche intime avec un plaisir rentré, celui, bien sûr d’être toujours là pour en parler. On s’occupe des autres pour s’occuper de soi. Loué soit notre égoïsme, il est universel.

Histoire du mur...

Le Mur des lamentations, au départ, ce devait être une pièce de théâtre. Je voulais réunir, côte-à-côte, dans la loge de maquillage d'une émission de télé, des gens venus se plaindre. Ils auraient fait face au miroir et le public les aurait vu dans le reflet. Ces personnages en quête de reconnaissance auraient échangé sur leur malheur, leur plan média, bref, se seraient comportés en pros de la télé victimaire. Et puis j'ai été malade et j'ai voulu reçycler (c'est bien le mot) cette expérience du cancer. Evidemment, je n'ai pas voulu faire un livre de malade comme on en voit souvent paraître. A moins qu'il s'agisse d'un livre de malade monstrueux, tordu. Je préfère ça. En tout cas, j'ai utilisé la maladie pour parler de la médiatisation des victimes à l'époque contemporaine. Dans le Mur des lamentations réapparaît Maouh, le héros du Musée de l'homme. Cette fois, son aventure ne se déroule plus sur fond de société maternante et féminisée, mais un dans pays qui ultramédiatise ses victimes comme s'il voulait revisiter à l'envers le mythe du bouc émissaire. Un bouc émissaire qu'on aime au point de faire tourner autour de lui l'actualité, le fil conducteur des JT sans oublier la Garden Party de l'Elysée et cette nouvelle manière de rendre la justice : non plus au nom du peuple français mais au nom des victimes. Le Mur des lamentations serait ainsi aux victimes, ce que le mur du son est aux pilotes de chasse. C'est Gilles Bouley-Franchitti l'éditeur qui a trouvé le titre que j'aime beaucoup même s'il comporte une ambiguïté sur le sujet. "C'est pas un peu juif votre livre ?". Ben non. Quand le livre sortira en poche, on changera certainement le sous-titre : "Le Mur des lamentations, itinéraire médiatique d'une victime ordinaire ?" A voir...